Jesus Mesa Kanche.

Prosa XII

Hubiese preferido que el doctor no fuese íntimo amigo de la familia. Al salir de la consulta estaban mi madre, mi prima, mi tía del pueblo, la vecina del tercero y mi tía abuela de la cual no sabía su nombre. Todos me abrazaron y vinieron hasta mi casa que aquel día fue la casa familiar. Al llegar allí se encontraba el resto de la familia y algunos amigos, mi mujer y mis hijos los cuales suponía me habían olvidado pues habían pasado más de tres años desde la última vez que me asesinaron. Pero aquel día me querían, me sonreían, eran humanos metamorfoseados en gatitos mansos y cariñosos con los ojos brillantes y llenos de vida. Yo pensé “extraño” ellos no pueden saber que estoy a punto de morir. Hubiese preferido que el doctor no fuese íntimo amigo de la familia. Los maravillosos y ridículos recuerdos fueron haciéndose hueco a lo largo de la jornada, nadie dijo de ir mañana al teatro o algún libro de mil páginas que había que leer antes de morir. La gente mayor siempre tiende hablar de sus achaques, del dolor y del sufrimiento que se tiene ante la muerte, durante toda mi vida lo había escuchado pero aquel día nada. Tras algún silencio incómodo y abrazos a contra pié observé en voz alta :“ Debéis saber que cuando muera ya no os recordaré más y podré morar tranquilo”. Y los maté a todos.

Prosa XI

Ya he terminado de escribir la novela. Me gusta. He conseguido que no tenga tristeza y eso realmente me hace sentir cómodo. ¿Escribir una novela será un modo de ser escritor? Debo de comprar tinta para la impresora y hacer algunas copias y enviarlas a distintas ciudades del mundo y esperar el juicio. Después escucharé lo que me digan y analizaré cual es la interpretación que se hace del libro y si es parecida con la mía. Estoy convencido que no está llena de tristeza pero el resto no suele estar de acuerdo. Mañana no debería despertarme muy tarde y poder dejar todo arreglado antes del medio día y comenzar una nueva historia una distinta obsesión que me entretenga, con el valor suficiente de no estar esperando que sucede con lo que ya tiene un punto y final. Como me gusta llevar vida de noche sentirme armónicamente estable y vivir, darle significado concreto y preciso a la palabra vida. Levantarme y tomar un café en la calle mientras leo el periódico y que las imágenes vayan tomando su lugar, ordenándose por sí solas sin que yo haga el esfuerzo de catalogar y agrupar. Pasear por las calles y regresar para explicarles a los sonidos que de ellos depende la creación de algo bello, liberador, comer y tocar durante toda la tarde. Después mirar alguna librería. Venir a casa y pasar la noche leyendo y escribiendo. Llamar a Felice y hacer el amor, leerle lo escrito antes de nosotros. Cambiar de lugares y de personajes. Encontrar tonos nuevos para cada día, nuevos espacios y nuevas voces, espejear una y otra vez con el otro lado y confudir la realidad. Ya veremos si soy capaz. Un proyecto. Una nueva novela. Ya lo sé. Necesito más dinero. Un sueño. Me encanta seguir durmiendo.

Joe Henderson Trio. Ask me now. 1993

Joe henderson: saxo.
Dave holland:contrabajo.
Al foster: batería.

Prosa X

Tres paquetes de tabaco, dos libros de Roberto Bolaño y unos cuantos discos de Miles Davis y Bill Evans. En este catálogo de objetos cabría toda la mécanica de las últimas cinco horas pero, ¿es suficiente? No lo sé. Lo sé, no es bastante. Cuatro años atrás, tres paquetes de tabaco, dos libros de Bolaño y un puñado de discos de Miles Davis y Bill Evans encima del escritorio. No completamos nada. Seis años antes una piedra de hachis, un libro de Borges y otro de Cortazar y discos de Coltrane y Bill Evans. Ha cambiado tanto la trama. Wish you were here, Pedro Páramo y Las armas secretas, una antología de T.S.Eliot, y por primera vez el Blue Train de Coltrane, aquello fue hace más de ocho años. No definitivamente no. alejarse quedarse volver alejarse...

Prosa IX

19/10/2005 Bac de Roda. Oficinas el Corte inglés.

La compañía se podría describir: abuelo rodeado de adolescentes. Mejor repetidor.
Sensación personal: entiendo mucho más ferdydurke.
Un 80% niñas adolescentes y tristes, en otra “época” llevarían fotos de New Kids on the blocks
Han pasado diez minutos y no ocurre nada. Algún cuchieo y mucho silencio. ¿Qué sentido tiene que yo esté aquí? Necesitas un trabajo. Si lo consigues es un buen trabajo, posible flexibilidad de horarios. No sé que hacer. Espero la llamada que me va a regresar del pasado al presente, no quiero. Cansado del discurso. No me he fumado un cigarro al entrar. Esto durará bastante, no te pongas nervioso. En la entrevista debes ser encantador, ridículo. No puedes seguir pensando en Bajtin. Carnaval fiesta. Esto es demasiado absurdo. Escribe, no pienses, no levantes los ojos, no te rías.

Deja de escribir llamas la atención.
Me empiezo a inquietar.

Johny Griffin murió 24.04.1928 - 25.07.08 Hot sake A Monk's dream

Instante IV

Ser una voz indefinible

que grita la vida

Mientras ríe dibuja

el olor de un baño de madrugada

El humo fantaseado en sombras

difumina el dolor

¡Refuerza la afirmación!

Si la vida es, nace en tu sonrisa